Uncle Sam (1877)Thomas Nast
1840-1902
Je n'ai perso « jamais vu un escargot pleurer un soir de pleine lune près d'un chêne au milieu de la plaine, seul et abandonné de tous parce qu'il a sa coquille brisée! », mais c'est possible, bien possible que cela existe l'éclatement sous nos pieds! Je n'en dirai pas plus.
Jacques Desmarais
TRAIN DE NUIT
À J.D.
Cette semaine en a été une faite de douleur et de deuils: Allain Leprest, 57 ans, poète auteur compositeur, atteint d'un cancer, qui s'est donné la mort le 15 août, a suivi le 16 Paul-Marie Lapointe, un autre poète, qui fut découvert en 1948 par un autre poète, Claude Gauvreau, puis Gil Courtemanche, brillant bouillant journaliste romancier, mort le 19 d'un cancer du larynx. Et hier, le 20, douze personnes sur les quinze montées à bord d'un vieux Boeing 737-200, qui ont péri lors d'un crash à Resolute Bay, au Nunavut. Plus tôt, c'était au tour de Karine Faubert, une jeune étudiante de 21 ans, vraisemblablement assassinée par un ex pour une question d'argent. Et cette jeune famille de Verdun, composée de Joe Yazbeck, Cynthia Beauvais et leur fils Gabriel, âgé de trois ans, morts tous trois asphyxiés en l'absence d'un simple détecteur de fumée...
La liste pourrait se poursuivre ainsi pour une couple de paragraphes. Il n'y a pas à redire, la Mort sortira toujours grand vainqueur au bout des souffles errants. Et bien sûr, plusieurs tristes enterrements sont à prévoir dans les jours qui suivront ces nombreuses pertes de vies offertes à la Mort qui rôde, nonchalante, en rebelle hypocrite. Qu'est-ce que la mort souhaitée d'un dictateur sinon que la renaissance d'un peuple ? Qu'est-ce que la mort blanche d'un poète sinon que le détriment de ses anciens compagnons ? Qu'est-ce que la mort subite d'une nation sinon que le soulèvement populaire d'un nouveau parti ? Qu'est-ce que la mort illustre des soldats fantômes sinon que la légitimité à faire la paix ? Qu'est-ce que la mort lente d'un couple sinon que l'amour qui s'en était allé faire un tour ailleurs ?
Et dire que bientôt, dans la Cité, nous assisterons à des dizaines de pièces de théâtre dans lesquelles nous verrons et entendrons peut-être couler les pleurs d'un vieil escargot, celui-là même qui s'est fait briser sa maison par des maraudeurs excités; celui-là même qui s'est fait briser le coeur par un jeune auteur qui inondait de ses pleurs salés le chant des petites fleurs fanées, pauvres enfants mortes empoisonnées par le sang d'encre noire d'un déplumé.
En apprenant la mort imminente de M. Jack Layton lundi matin, la liste continue... Une mort quelque peu annoncée " en avance " mais qui laisse un goût amer dans la gueule béante des polis tics. R.I.P. Jack.
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